vendredi 8 août 2014

Vous êtes mort.


Je regarde, émerveillé, la tête en l'air, le sommet de la grue.

Il y a plus de 300 piafs là haut qui gueulent. Je viens de faire mon jogging de 10 km. Je suis bien. Même pas essouflé.

Toujours la tête en arrière, mes yeux parcourent la barre transversale de la grue. Je lis cette inscription : "42 mètres".

42 mètres.

Imaginons : je suis là, bien. détendu. Presque heureux. Je ne le vois
pas - bien évidemment, c'est impossible- mais mon oeil droit est exactement dans l'axe de l'anus de Piou-piou, là-haut, perché à 42 mètres. Le 85ème tétrapode ailé en partant de la gauche. C'est un étourneau de nos régions, un mâle dans la force de l'âge.
Il se repose là haut à 42 mètres, il est repu et il va se soulager dans une seconde.

La goutte de guano de 8 grammes va parcourir les 42 mètres qui nous séparent, à la vitesse du son et va atteindre, avec l'inertie, un poids de 54KG environ en pénétrant mon oeil droit. Je vais mourir sur le coup. Comme ça. En short. Une tache blanche sur la face. C'est grotesque.

Je pense à des trucs cons, des fois, que je me dis en repartant.

J'ai un peu mal au cou.

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